Marihuanadas.

ALMA FUERTES

Siempre que la miras te vuelve a sorprender, es como constatar que llegaste, que pese a los altibajos, este es el lugar que elegiste para vivir; la tarde coloreando la torre de San Francisco, mientras saboreas el café en ese portal que para ti no tiene nombre; si, ese que es famoso por haber sido el primer buen café en la Plaza Grande y que quizás siga siendo el primero en maltratos emocionales a sus clientes.

 
Y sin embargo sorbes otro poco y miras la extensión de la luz rojiza en las copas de los árboles de la Plaza, como un telón que cubre un largo y complejo itinerario, al que no hace justicia la crónica costumbrista o la épica indigenista. No esa historia donde solo aparecen las familias: los Arriaga, Iturbide, Pimentel, Mendozas, Leales y demás. Y de repente caes en cuenta que no hay ninguna familia Bocanegra en la lista ultralocal de los top ten. ¿Será que no tenía hermanos la señora Gertrudis o que ese tipo de heroís-mo no es el compatible con el abo-lengo? Me conformo con saber que Martínez, como Maria Luisa hay muchos más, es un apellido más democrático, digamos. Y me esperanza que quizás un día se lea a una estirpe de Pugas, sí, como María Luisa; con esa voz que nombre la pertenencia elegida de estos, que solo son oriundos del camino y el viaje. Una voz que module una historia ya nunca más lineal y ajena, ya no más vencedora, una historia donde caben el café, la torre de San Francisco y tu mirada.